La especie humana

En 1943, Robert Antelme, joven de veintiséis años, redactor en el Ministerio de Información francés, entra en la Resistencia. La amistad decide por él. «No fuimos héroes», recordará Marguerite Duras, casada en aquella época con Antelme, «la Resistencia vino a nosotros porque éramos gente honrada». En 1944 es detenido por la Gestapo y deportado a Alemania, al igual que su hermana Marie-Louise. Buchenwald, Gandersheim y Dachau son las etapas sucesivas de esa deportación. En El dolor, Marguerite Duras narra los días de abril de 1945 consumidos en la espera de Robert, en la pesadilla sobre su retorno. Hallado en Dachau, presencia sin identidad («un Ecce homo sin sujeto, muestra de nadie, muestra no de un hombre, sino el Hombre reducido a su esencia irreductible», escribirá mucho más tarde Dionys Mascolo), es sacado del campo por sus amigos. Durante el viaje de regreso, «infernal y maravilloso», en una fiebre, no parará de hablar. «Habla sin fin», habla sofocada y sofocante por querer decir la indecible verdad que lo humano entraña. Un año después, retornado a la carne, trabaja en la escritura de La especie humana, libro publicado por vez primera en 1947. Escrito con una sobriedad «a ras de las cosas», La especie humana es un relato marcadamente antiliterario, o bien de pura literatura. Desarmada escritura del desastre que pone de manifiesto, en palabras del propio Antelme, «como sola y última reivindicación, un sentimiento último de pertenencia a la especie». Comunidad de la especie así afirmada que, lejos de reintegrarnos en una presencia tranquilizadora de lo humano para consigo mismo, nos asedia y obsesiona a modo de un deshacimiento infinito. Como lo leerá Mascolo: «El SS no es diferente de nosotros. La inocencia personal, por muy profunda que se la suponga, nada vale al lado de esa solidaridad forzosa con la especie como portadora de mal, de muerte, de fuego. No hay humanismo en eso. ‘Nuestro hermano SS’, podría decirse … para decir la inhumanidad que hay en el hombre». En 1946, Antelme, «comunista» anterior a toda militancia, ingresa en el Partido, del que se verá excluido en 1950. Contrario a la continuación de la guerra en África del Norte, es uno de los firmantes del llamado «Manifiesto de los 121», una Declaración sobre el derecho a la insumisión en la guerra de Argelia, en cuya redacción final interviene decisivamente Maurice Blanchot: «La negativa a servir es un deber sagrado». En 1968 es miembro del Comité de acción de estudiantes y escritores. Padece una hemiplejía desde 1983, y muere en 1990.

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Mis demonios

El presente libro tenía que titularse Yo no soy de los vuestros, en clara alusión al inconformismo, independencia y heterodoxia de su autor. Edgar Morin ha optado, finalmente, por el título de Mis demonios, porque ha querido reconocer los suyos propios, los que han inspirado y conducido toda su obra y toda su vida. Mis demonios es, así, un libro a la vez de confesión y credo, una fasciante autobiografía intelectual en torno a las obsesiones, las dudas, los grandes temas del pensador que más ha contribuido, en nuestro tiempo, al estudio de la complejidad organizada. Y desorganizada. Como Nietzsche, Edgar Morin ha puesto en sus escritos su vida, aunque reconoce que hay una parte "inexplicable" en todo. Mis demonios es, también, un libro de ética, de auto-ética. Y es, sobre todo, una sínstesis espléndida de la obra de un autor que ha elaborado, precisamente, una de las síntesis más globales de nuestro tiempo. «Me siento abierto a ideas que se contradicen las unas a las otras, y me percibo interiormente libre.» Los demonios de Edgar Morin se han contradicho entre sí, y de ahí la paradoja, y de ahí la libertad. El hombre que a los 50/60 años volvió a repensarlo todo, nos ofrece aquí el testimonio apasionante de su visión final del mundo: es la voz del escritor, del historiador, del filósofo, del sociólogo, del antropólogo; es el testimonio apasionante de una intensa experiencia vital e intelectual.

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Psicología de las masas

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La vida es fácil

Observa esa brisa, quizás de primavera, tal vez de otoño, que agita las hojas de los árboles. Escucha la caída de la lluvia, monótona, insultante, en un día de invierno sin esperanzas. Cuando la jornada se te muestre desesperanzada, desesperada, cuando la vida se te presente como algo duro y difícil de encarar, allí mismo, en su epicentro, está Dios con las puertas del cielo totalmente abiertas. Dios está en esas estrellas que rutilan, en esas aves que vuelan, en la brisa, en la lluvia, en el negror de la noche. Nos está esperando, nos está invitando a ir a su encuentro en lo más profundo de nosotros mismos. Aprovecha este momento porque a pesar de las engañosas apariencias, La vida es fácil.

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